Я неслышно вошла к милой бабушке, ночью.
Почему-то она тихо плачет во сне.
На груди у неё мокрый, мятый платочек,
И бумажный листок, чуть заметный, в руке.
Я взглянула на стол, всюду письма и фото,
Ордена и медали- дед был храбрый солдат.
И шкатулка стоит, как у нас, где-то дома,
В ней у мамы моей, тоже письма лежат
Мой отец, как и дед, не вернулся из боя.
Мама память о нём в той шкатулке хранит
Натерпелась она вдоволь женского горя
И порою с отцом, по ночам говорит
О разбитой судьбе и тяжёлой утрате,
О проклятой своей, безысходной тоске.
И о том, что она по ночам тоже плачет,
Как и те, кто своих потерял на войне.
Им никак не помочь, не найти в мире средство,
Чтоб сумело оно успокоить, забыть.
Видит Бог, не хочу я шкатулки в наследство,
Я хочу, как и все, просто жить и любить.
Не желаю такой, своей дочери, доли.
Чтоб ночами одна рыдала она.
Пусть родится на свет и не ведает боли.
Пусть любимый её, будет рядом всегда.
